Мария Батищева, автор рассказов.
Родилась в г. Владивостоке. Впервые написала рассказ в 20 лет, вдохновившись новеллами О. Генри и письмами Элеоноры Прей. Молодой автор, открыто говорящий об эмоциях и переживаниях влюбленных, об искренности, и теплоте взаимоотношений. Облачает свои мысли в короткие рассказы, о простых чувствах между людьми, которые не стоит скрывать, а говорить открыто, и ощущать их, несмотря ни на что. Любит писать быстро, передавая первое впечатление, называет это писательством «на коленке».
Публикует свои творческие произведения в социальной сети.
Оттепель
Весна приходит не ко всем. Февраль упорно топил март снежными сугробами. Она, как всегда, проснувшись рано, подбежала к окну с детской радостью. Теплые розовенькие вязанные носочки и клетчатый плед грели ее последние пол года. В глазах цвета миртового дерева, горела мечта и надежда. Маркером она поставила крестик в календаре, не первый и не последний. Нужно вскипятить чайник и закинуть жариться тосты. Все это под утренний бег за котом и любимых Maroon 5. За завтраком полистает газету и примется собираться на работу. В пробках послушает еще одну главу очередной аудиокниги. В этот раз она «читала» Куприна «Олеся». Воодушевившись романтикой на день работа работалась легче и быстрее. И под вечер хотелось танцевать и расслабляться. Вернувшись домой и скинув старые уже немного потертые, но самые любимые лабутены, прямиком она направилась в душ, стереть с себя рабочий день. Неожиданно подал сигнал ноутбук, с вечно включенным интернетом и скайпом, не знавший сна и покоя. С полунамыленной головой и босая бегом она полетела подключаться.
— Слышно? Ау! Ты как? Отвлек тебя?
— Да не особо! Я просто из душа. Но мы можем говорить. Ты давно не звонил.
— Я был немного занят. Работа.
— Я помню. Я просто не видела тебя уже долго. Ну да ладно. Как у тебя? Как погода? Как ребята?
— Все нормально. И погода и ребята. Класс.
Она стояла посреди комнаты в полотенце, переминаясь с ноги на ногу. Он рассказывал ей обо всем. О том, куда ездил и что ел, и чем занимался. А она стояла и понимала, что уже год его не видела. Целый год прошел. Он разговаривал так, будто вчера уехал. Она улыбалась и в ответ кивала, делясь впечатлениям о новой работе и увлечениях. Не предполагая зачем он вообще решился на звонок, спустя 365 дней! Они попрощались и разошлись на мирной теме о кино. Она отправилась обратно в душ, теперь еще и энергетику печали стирать. И после, заварив крепкого чаю с особенно кислым полузеленым лимоном, разревелась как маленькая.
Он оставил ее, уехал в другой конец страны. Она была здесь, ждала хоть смс или звонка. Ничего. Все непредсказуемо, как и он сам. Безумные поступки у него не отнять. Ничуть не изменился. С этими дурными мыслями отправилась спать. Сон был вполне спокойным и не волнующим.
Проснувшись пораньше отправилась на пробежку. Чтобы разум почистить и сердце успокоить. Музыка лилась в такт бегу. Утренний парк был туманен и тих. Она бежала и забывалась. Три километра. На этот раз достаточно.
Домофон как всегда не открывался с первого раза, почему-то только тогда, когда руки заняты кефирами и хлопьями. Поднявшись к своей квартире, у двери она могла обнаружить все что угодно. Кота, мусорный пакет, письмо или даже чужой коврик. Но у двери стоял он. С чемоданом. Оставалось только впустить его. В дом. В жизнь. К чёрту все условности. Она поцеловала его и вдохнула его запах, свежескошенной травы и мятного лайма. Руки, все такие же крепкие и беглые, прижимали ее, как можно ближе. Испытывая смешанные чувства она постаралась не дрожать. В туманной дымке его глаз она видела искренность и надежду на взаимность. Весна в ее сердце долго и упорно не хотела наступать. Февраль топил март в сугробах. Он привез ей теплый воздух и раннюю капель. В ее глазах цвета миртового дерева горела мечта, которую она обрела.
